No hay poesía
no escribo nada de todo
alucinaciones con forma de recuerdos
asaltan mis pensamientos.
Aquí no hay poesía,
hay madres golpeadas,
hijos abandonados,
padres chantajeados
el amor es utilizado como recurso para matar al inocente y perdonar a los culpables.
Desnuda, en el barro, una mujer muerta descansa de la tortura que le arrancó los brazos y piernas y aún permitirle ser capaz de sentir la violencia con que fue violada.
Un muchacho mira fijamente la nada frente a él, mientras baja la mano con estopa y thinner, que coloca sobre su nariz y boca para aturdir su capacidad de pensar.
Un niño mira absorto la pantalla del teléfono que su madre ocupa para engañar al padre.
Seis demonios caminan minúsculos y molestos por la sala de estar, se miran entre ellos y proceden a mirarte.
Siete demonios se miran entre ellos.
Un nene de dos años juega con sus juguetes sentado sobre una colchoneta colocada sobre el suelo de lasa sala.
Los pequeños hombrecillos rojos con cuernos de chivo en la frente y patas de cabra comienzan a acercarse al niño. Llevan tridentes en las manos; el pequeño no se percata de su presencia, comienzan a patearle sus juguetes, a quitárselos, a usar los tridentes para picarle sus muslitos, también sus bracitos y sus mejillas.
El niño toma a uno de los hombrecillos para ponerlo lejos, pero el hombrecillo le clava su tridente en la mano, lastimándolo, haciéndolo sangrar. El bebé llora frustradamente en su lugar.
- ¡Tú chinga tu madre, estúpida, pendeja!
- Cállate el hocico, pinche idiota.
- ¡Te voy a soltar otro putazo!
- ¡Quita a Yahír del piso! ¿No ves que lo están picando los demonios?
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