Dicen
que el Amor nos aprisiona, también dicen que la verdad nos hará libres ¿eso
quiere decir que no se puede llevar a cabo el amor con la verdad…? Ha sido una
pregunta que me ha torturado desde el primer día que comencé a amarte mi querida Rosa Negra.
Tengo
demasiadas cosas en mente. Me atrevo a decir que todas dirigidas
hacia ti. Quiero que las entiendas, desde la primer letra capital
hasta el punto final. Quiero que comprendas lo que yo mismo te
he dicho de manera que no lo puedas comprender.
Mi Rosa Negra… cuando el jardín de mi alma
se había convertido en un enorme y horrible llano de tierra estéril, vagaba
por él un muchacho.
Caminaba segundo a
segundo de su cruda existencia entre esa tierra martirizada por el intenso sol, que arreciaba con más dureza cada día, castigando aquel jardín que nunca fue verde. El
muchacho caminaba todos los días por aquel campo, el corto pasto reseco se
quebraba al ser pisado, siendo ese tenue y rítmico sonido el único que rompía el sepulcral silencio del campo de
la muerte.
Dicho campo muerto y seco era el lugar donde
el joven iba para escribir poemas de amor con tinta roja. Dicha tinta
era su propia sangre, porque el joven quería escribir acerca de sus verdaderos
sentimientos. Pero el apasionado escritor se daba cuenta de una trágica verdad:
aún cuando en su sangre llevara los sentimientos más certeros que podría sentir
y al momento de plasmarlos en papel, podía ser el autor más objetivo de la
tierra; su sangre, roja al principio, se secaba y se volvía color negro,
desintegrándose con el paso del tiempo, desprendiéndose de la hoja en forma de
polvo que se confundía con la demás tierra seca del árido lugar o que era
llevada por el viento a quién sabe qué lugar.
Los días, las semanas y todas las demás
maneras en las que el hombre a sí mismo se ha encadenado al tiempo, pasaron en
ese jardín, que no enverdeció, ni murió más, solamente se quedó así, como
estaba, lleno de desolación y vacío. Abandonado y desértico.
El joven poeta seguía paseando por aquel
horrendo paisaje de verdadera desolación, y pronto sus poemas dejaron de ser
tan románticos como él alguna vez lo fue… comprendía entonces que sus
sentimiento deberían de ser como su sangre: verdaderos y reales, sin embargo,
al quedar plasmados en un alma los mismos comienzan a morir y pronto un leve
soplido los desprendía del corazón para arrojarlos a tierra infértil o
llevarlos a un destino impreciso… el poeta sabía que así eran los sentimientos:
perecederos, mortales y algún día terminarían. Sabía que adentro de su alma
tenía una enorme necesidad de encontrarse consigo mismo, de encontrar su alma y
pronto vio que se parecía a aquel jardín: desértico, abandonado, en el que nada
crece, en el que el ardiente sol quema y mata todo.
Pronto el poeta se dio cuenta de que ya no
podía escribir más poemas de amor, sino que simplemente dejaba la hoja en
blanco y se retiraba para regresar al día siguiente al mismo lugar. Regresaba
todos los días a su soledad, su soledad desértica que impedía que en él
crecieran hierbas y flores que dieran frutos. Regresaba a quemar las plantas
con el fulminante sol, regresaba para masoquisarse a sí mismo adentrándose en
la soledad que tanto le destruía y de la cual también disfrutaba como de
ninguna otra cosa en la vida. El joven poeta era como ese jardín, grande y
extenso pero el sol de la monotonía había resecado por completo y ahora impedía
que floreciera cualquier cosa, ese jardín anhelaba el agua y el poeta anhelaba
el amor, por eso mismo escribía poemas para poder satisfacer, momentánea pero
intensamente, aquella enorme necesidad
de amar a un ser que dependa directamente de él. Pero era imposible seguir
soportando la terrible soledad que poco a poco mataba todo lo que dentro del
poeta tenía vida. El joven comenzó a vestirse de ropas negras, sin importarle
el calcinar del sol, iba vestido al jardín muerto para demostrar que él igual
estaba muerto, dejó de llevar papel y pluma, solamente iba él y su desolada y
solitaria alma al jardín de espinos, donde ni una gota de agua había caído en
mucho tiempo.
Sintiéndose por fin, completamente absorbido
por la soledad, el poeta lloró un llanto tan amargo como la hiel que se había
derramado por su corazón. Una de esas amargas saladas y dolorosas gotas brotó
de su ojo, rodó por su mejilla y se posó un momento en la barbilla del muchacho
antes de caer de manera vertiginosa al suelo, donde no duró más de unos cuantos
segundos y desapareció. Luego, el muchacho abrió su libreta y vio sus letras de
costra en el papel, sacudió un poco las hojas en el lugar donde había caída su
lágrima y la sangre seca se convirtió en polvo que se quedó en un pequeño
montoncito encima de la pequeña gota de llanto. El joven terminó su amargo
llorar y se retiró.
Una hermosa y pequeña gota de soledad, una
lágrima: una pequeña gota que lleva en su interior la total razón de lo que la
provoca, si es por odio, esa lágrima estará llena de rencor; si es por alegría,
esa lágrima estará llena de entusiasmo; si es por soledad, esa lágrima estará
infestada del deseo de tener a alguien que calme la soledad.
La tierra, que siempre había sentido una
enorme compasión de ver todas las tardes al joven poeta pasear solo encima de
la arena, se dejó llevar por su compasión, sintió lástima por aquel joven que a
pesar de ser tierra estéril, siempre acudía a una cita puntual con ella.
A pesar de llorar por tener el corazón lleno
de soledad, la tierra pudo humedecerse de la voluntad de calmar las ansias y la
sed del joven por querer a alguien que llenara ese hueco en su corazón. El
polvo de la sangre en el papel, fue el abono lleno de amor que hizo que, aún en
aquella tierra árida, se suscitara algo que todos los demás llamarían: un
milagro.
A la tarde siguiente, como era costumbre, el
poeta se dirigió al jardín para seguir torturándose, pero en ese momento, en el
lugar que había destinado a la inspiración, al pensamiento y a la reflexión,
había una paradisíaca aparición, un pequeño oasis de hiedra, que, trepando por
las ramas de un árbol seco, hacían una especie de nicho e incluso le daban la
forma de un templo dedicado a la belleza de la vida en medio del salvaje
desierto, el joven se acercó para observar lo que habría dentro de aquella casa
de hiedra y se sorprendió al ver lo que se encontraba dentro: una única,
hermosa, enorme y radiante rosa roja se encontraba en ese nicho como si una
virgen dentro de su capilla se encontrara. La rosa gozaba de frescura en ese
nicho de hiedra, sus espinas eras puntiagudas pero hacían resaltar aún más la
belleza de la flor
–
Hola- dijo la rosa con la voz angelical y femenina más hermosa con la que sólo
se pudo haber soñado – ¿qué andas haciendo por aquí poeta?
–
Busco la inspiración para escribir sobre amor
–
Pero sólo has encontrado soledad
–
No te preocupes, poeta, he visto como te hace sufrir la soledad y estoy aquí
para que no vuelvas a encontrarte solo en este desolado jardín.
Desde ese día, el joven iba todas las tardes
al jardín para platicar con la hermosa rosa roja, sentado a la sombra de la
hiedra, el poeta le contaba a la rosa como es que la soledad había consumido su
alma y endurecido su corazón. Lo único que se podía sentir por un alma así era
verdadera lástima y compasión y la rosa no fue la excepción, conmovida por la
soledad y desesperación del joven le escuchaba atentamente a cada momento que
él llegaba para desahogarse, la rosa sentía que el poeta debía sufrir mucho y
se vio impotente ante todo su dolor, por lo que escuchaba atenta a lo que le
decía. Un día por fin el poeta pudo sonreír, motivo por el cual la rosa se
alegró, pero en ese momento su tallo se dobló y al joven le pareció que podría
romperse, ya que en ese momento se vio tan frágil
– Pero,
Rosa ¿qué te sucede?- preguntó angustiado el muchacho
–
No te preocupes- contestó la rosa con su angelical voz – es solo que en medio
de este campo tan árido, me ha dado un poco de sed, pero no te preocupes.
En ese momento, el joven entendió que solamente
había escuchado la voz de la rosa dos veces, una había sido cuando la conoció y
la otra era apenes hasta ese día. No podía ser posible que el poeta fuera tan
desconsiderado, la rosa le dedicaba tanto tiempo y él no había sido capaz de
llevarle un poco de agua para que saciara su sed provocada por estar en ese
árido valle de muerte. El poeta sintió en ese momento la compasión, la rosa
debía de sentirse sola de estar todo el día mirando al desierto árido que tenía
enfrente, desde la mañana hasta la noche y gozar solamente de la compañía de
alguien por unos breves momentos de su existencia. El poeta había sido injusto,
así que a la tarde siguiente, le llevó a la rosa un poco de agua helada
–
Pero ¿por qué haces esto?- preguntó la Rosa – No sabes que yo estoy condenada a
morir de sed por haber nacido en este jardín
–
Es como si yo aceptara a morir de soledad por estar en este jardín. Tú me
enseñaste que no deben de ser así las cosas- contestó el joven
–
Te estoy agradecida, pero me temo que no se como pagarte
–
El único pago que quiero de ti, es que sigas a mi lado y sacies mi soledad
–
Y lo único que yo recibiré será un poco de tu agua fresca.
Ambos callaron, y disfrutaron de la bella
sensación de estar uno cerca del otro para poder apoyarse mutuamente.
Así, los días las semanas y todas las demás
maneras en las que el hombre a sí mismo se ha encadenado al tiempo, pasaron en
ese jardín, donde un pequeño nicho había brotado de una amorosa y solitaria
lágrima. En ese pequeño nicho creció una flor y la flor era visitada por el
poeta. Todas las tardes, el poeta atravesaba el árido valle para llegar a esa
parte tan especial, le daba agua a la rosa y comenzaban a charlar, sobre sí
mismos.
Una noche, el poeta empezó a sentir lástima
por la rosa, no podía quitársela de l mente, la imaginaba sola en frío que
hacía en el desierto a esa hora, posiblemente algún animal salvaje la
maltrataría, tal vez una helada la quemaría… era imposible reconciliar el
sueño… pobre rosa, tan buena y noble y a la merced de todo el mundo… no podía
ser así, el poeta se levantó de la cama pera ir a acompañar a la dulce flor en
su nicho. Tomó un abrigo grueso y se dirigió al desierto, precisamente, esa
fría noche de invierno había caído hielo y el nicho se encontraba lleno de nieve.
El poeta se asomó con una vela en la mano y encontró a la rosa temblando de
frío con una ligera capa de escarcha sobre sus pétalos color carmín
–
Poeta- dijo la rosa sorprendida – ¿qué haces aquí? No ves que te congelarás
–
No me importa- contestó el poeta – tu me liberaste de la soledad y es por eso
que yo te daré el calor que necesitas esta noche.
Sin decir más, el poeta se arrodilló frente
a la rosa y se abrazó a su peligroso tallo cuyas espinas comenzaron a herir la
piel del joven
–
Espera- dijo la rosa – te estás haciendo daño con mis espinas
–
No me importa- dijo el poeta – tú me liberaste de mi soledad… así que no me
importa morir si es por ti
–
Pero ¿acaso no vez que si mueres ya no podremos estar juntos?- el poeta se
asustó, se separó inmediatamente de la rosa y se alejó del lugar, dejándola
llorando.
A la tarde siguiente, el poeta acudió como
siempre al lugar del encuentro, sintió horror en su cuerpo cuando se dio cuenta
de que a la rosa se le había caído un pétalo y éste se había ennegrecido
–
Pero, Rosa ¿qué fue lo que te pasó?- preguntó el poeta
–
Nada…- respondió la rosa tristemente – es sólo que… creo que es momento de que
dejes de frecuentarme
–
El momento más ansiado de una rosa es el florecer, porque podrá brillar con
todo su esplendor y belleza, pero es también el momento más temido porque es
cuando empezamos a morir
–
No… yo no quiero que mueras
–
De que yo te hago daño…
–
Mírate, herido por mis espinas… me veo y soy tan frágil que necesito de
protección, pero no me la puedes dar porque mis espinas te lastimarían… te
provoco mucha lástima y compasión y son esos dos horribles sentimientos los que
hacen que te lastimes.
La rosa calló… era verdad… solamente una
miserable compasión hacía que el poeta llegara a tal sacrificio… compasión.
A la tarde siguiente, el joven acudió al
jardín, pero no visitó a la rosa. No soportaría verla morir lentamente, no lo
soportaría. Así, los días las semanas y todas las demás maneras en las que el
hombre a sí mismo se ha encadenado al tiempo, pasaron en ese jardín y el poeta
comenzó a tener la necesidad de ver a la rosa, así que soportó su dolor para
asomarse al nicho de hiedra, la cual se había secado, las hierbas crecieron en
ese lugar, motivo por el cual, el joven
tuvo que romper las hierbas, encontró a una rosa, tan grande y radiante como la
que una vez había encontrado, pero esta vez ya no era de color rojo, era de
color negro, un color tan negro como debía de ser la noche más oscura… ése
color negro no podía ser real, era un oscuro que brillaba como si estuviera
recubierto de seda, la rosa parecía tener pétalos de diamante, sin embargo, se
encontraba doblada sobre su tallo, que empezaba a estar seco de su raíz
–
Poeta- dijo la rosa con aquella hermosa voz angelical – regresaste
–
Sí… regresé… regresé por ti
–
¿sigues queriendo pagar tu deuda?
–
No… me he dado cuenta de que todo el sacrificio que hago no es por ti… es para
ti
–
Tenía un enorme vacío en mi corazón, que mientras tu estabas ahí se sentía
lleno, pero el no verte junto a mí fue haciéndolo más grande
–
El mismo huevo contenido en aquella lágrima tuya que me hizo nacer
–
Ahora lo comprendes… aquello que te hizo nacer, fue mi necesidad de…
El poeta detuvo sus frases, la rosa tosió
por la enorme sed que sentía, al ver aquello, el poeta cortó a la rosa y la
metió en una esfera de cristal… lleno la esfera de agua y se resguardó en ese
nicho seco con la rosa en la esfera de cristal en sus manos. A pesar de que a
esfera tenía agua en su interior y la rosa estaba más refrescada era inevitable
su destino, y se lo hizo notar la poeta, que llevaba días ya, en ese nicho de
hierba seca
–
No tiene caso, poeta- dijo la rosa siempre con esa dulce voz – aunque en esta
esfera de cristal se retrase mi muerte, algún día moriré
–
Lo sé… por eso quiero estar aquí cuando eso pasé
–
Sácame de aquí y déjame morir.
El poeta obedeció, destapó su esfera de
cristal y depositó a la rosa negra sobre la hiedra seca y marchita
–
Mira- dijo el poeta – te escribí un poema…
–
Pero…- dijo la rosa – me habían dicho que ya no habías podido volver a escribir
poemas de amor
–
Sí, pero este poema lo escribí pensando en ti.
El poeta leyó cada uno de los versos, no
podía haber existido un poema tan bello escrito jamás por ningún poeta
conocido, el poeta terminó de leer y se acostó juntó a la rosa, la cual empezó
a deshojarse lentamente
–
Has escrito el poema con tu sangre- dijo la rosa
–
Sí… porque es de sentimientos verdaderos
–
No, Poeta… yo, al igual que todos poemas, viviremos… dentro de tu corazón… Te
Amo.
La rosa se marchitó en la hiedra seca, sus
pétalos se desprendieron y quedaron regados en la hierba marchita, empezaron a
derretirse, y a meterse dentro del tallo de la flor recién marchita, el poeta
tomó el tallo y usó una espina como punta, para poder utilizar el tallo como
una pluma. Los pétalos de la rosa se habían convertido en tinta y su tallo en
una pluma para que el poeta pudiera escribir sus poemas de amor ya no con la
sangre que se iba al secarse, sino con la tinta del amor y la entrega que
permanecen en el papel para siempre.
Desde aquel día, el poeta iba al desierto,
que se convirtió en un hermoso jardín lleno de flores hermosas, para escribir
poemas de amor.
Quiero que sepas mi rosa negra, que todos
los poemas de amor que he escrito desde aquel día, dicen todo lo que en su
momento no te pude decir… es por eso que, a pesar de que las letras de mis
poemas forman una infinidad de palabras, todo se resume en solamente cinco: Te
Amo Mi Rosa Negra.
