El Demonio de la Perversión - No Hay Poesía

Un estante lleno de libros tochos para poder leer:

recopilaciones,

antologías,

lo más selecto,

mierdas en general

no hay poesía

en medio de todo ese nombradero 

de completos desconocidos

destacan nombres, igualmente insignificantes,

destacan por repetirse

por abarrotar

por amontonarse.

No hay poesía

en todas las hojas llenas de letras escritas a mano

que narran una serie de estúpidas y cobardes anécdotas, masturbadas por los condimentos narcolépticos de la ficción.

No hay poesía

entre aquellos versos arrítmicos como la de tres hombres violando a una mujer ebria y enfiestada

no hay poesía

una pobre adolescente pendeja

provoca a su novio para que la golpee,

ella ha abusado primero,

y pone cara de perra estúpida 

cuando su voz se entrecorta por el tremendo golpe recibido.

No hay poesía

una penetración anal de manera violenta,

mientras la golpeo en el rostro

y en los senos,

ella pide que no pare,

pide que la golpee,

que viole su ano, rompa su culo

que la haga mi puta, 

que es mi perra y que la use.

Lentamente comienzas a entender

no hay poesía

no hay métrica

cuando él va a verla aunque le haya dicho que no

pero lleva alcohol y cigarrillos,

pasa a escondidas 

nunca hay nadie en casa

ya ebria él vuelve a violarla

la ahoga con su verga

a veces vomita

completamente feliz le dice "gracias"

él la abofetea como respuesta

ella dice "gracias" otra vez,

para continuar mamándosela 

si él no hace nada, ella solita se ahoga.

Él mete droga en su ano

ella, excitada, chorrea del coño

mientras los dedos que entraron por completo para meter más la droga en el recto, entran por el coño hinchado de vulva babeante por la excitación.

Él saca los dedos para meterselos en la boca

ella los limpia muy bien

gime cuando siente que solamente los huevos no entraron por su vagina.

No hay poesía

no hay versos

capaces de romantizar la cosificación sexual que aquella pobre putilla disfruta por parte del imbécil de su hombre,

porque está enamorada.

Ella lo coloca boca arriba y lo cabalga con el coño

de un brinco pasa al ano

el gemido es de un profundo dolor

pero él no deja ya de taladrarla

ella no desea que pare

ella lo muele a cachetadas

araña su pecho, muerde sus labios

hasta apreciar la sangre.

No hay poesía

pues este tipo de relatos se repite cada ocasión con mayor intensidad:

ella no para de fastidiarle con estupideces

él la golpea

quizá ella se dé cuenta lo suficientemente a tiempo...

quitárselo de encima pasa a ser mucho más difícil

cuando ella carga la semilla del hombre que la...

Aquí no hay poesía

hay unos padres que echaron a perder una parte de la infancia de su hijo... un pobre muchacho bastardo. 

Ensayo Post Suicida

17-06-24

Al final de muchas mañanas logramos levantarnos. Al principio de muchos días fuimos incapaces de salir de la cama.    

    Hoy no quiero salir adelante; hoy no tengo ganas de luchar, de esforzarme ni de ganar; no tengo ganas de salir adelante. Quiero quedarme exactamente como estoy, recostarme lo más cómodamente posible y quedarme dormido. Dormido para no sentir nada, no pensar en nada, no sentirme asediado por el hambre o la sed, no preocuparme por nada ni por nadie.    

    Dormir y sin darle una mayor importancia a la sucesión de eventos que ocurren en nuestra mente víctima de un juego de luz mental que interpretamos a manera de sueños, una errática secuencia de situaciones sin correlación alguna. Sin pasado ni futuro para creer o temer. Para no trabaja, para no cansarme, no sudar, ni sobre esforzarme ni nada. 

    ¿Será acaso esto parecido a querer estar muerto? A mí no me lo parece, llevamos la muerte dentro de nosotros todos los días y todos los días libramos una batalla contra la muerte: accidentes, enfermedades, atentados y desastres naturales. Y no por conseguir sobrevivir hemos ganado: cada día que vivimos es un día más que morimos. Porque vivir mata.

    Así que no. No deseo la muerte, porque ésta llegará en su momento, ni antes, ni después, ya sea que la anhele o no.

17-06-24

A través de los diferentes momentos de un proceso doloroso llegamos a obtener la convicción sobre varios tópicos de incertidumbre natural. Como lo suele ser el caso de la muerte.

18-06-24

La gente por alguna razón tiene miedo a la muerte, le guardan una especie de odio, una suerte de respeto nacido del temor, del miedo. Como si la propia muerte fuese algo de lo cual estar cuidándose durante toda la vida.

    Se vuelve necesario aprender acerca de la naturaleza, de la misma muerte, pues lo contundente de la respuesta radica en su propia sencillez: la naturaleza propia de la muerte es la vida. Nos morimos en primer lugar gracias a que estamos vivos y es por esta misma razón que experimentamos las diferentes sensaciones perteneciente a la muerte: soledad, dolor, miedo, tristeza. Esta vida de principio a fin no es más que una antesala para la muerte.

    Afortunadamente la muerte dura toda la eternidad - o marca una clara pauta en ella - así que no importa realmente si no estás preparado o debidamente mentalizado. La muerte vendrá a por ti y llegará en tiempo y forma, como los dieciocho años, como el pelo en los genitales. Igual de afortunado es saber que nunca sucederá ni antes, ni después, ni temprano, ni tarde. Siempre morirás cuando te toque, a la hora fijada, siendo uno de los aspectos más difíciles de asimilar.    

    Más complicado aún es asimilar el procedimiento que lleva la muerte. A veces toma la forma de una despedida forzada, otras veces ni siquiera nos permite despedirnos, en ocasiones puede llegar de manera violenta, lenta o dolorosa.

    La muerte es el evento definitivo para el que hemos venido a este mundo, un abominable evento natural e ineludible. Como todo fenomeno de la naturaleza, se trata de algo impredecible, incalculable, incontrolable.

Súplica y Fervor

Tristeza y odio

hermanos gemelos

depresión, ansiedad

andando de la mano

en las madrugadas

cuando en oscuras calles

y malolientes transportes

trasladan humillantemente

drogadictos, estudiantes, trabajadores

esperanzados y desesperados

culpables e inocentes

hacia toda clase de destinos

en los cuales encontrar su perdición:

revolcarse en el excremento

buscando desesperadamente una moneda de oro.

Madres desesperadas por no ser capaces de ayudar a sus hijos

hijos lejos de la ayuda de sus padres

viviendo experiencias 

intensas por prohibidas

que los condenan a la psicosis

a la desesperación.

A mí,

nadie me advirtió el horror 

al que me vería enfrentado 

hasta la locura.

Las viejas locas rezan rosarios

cualquier estupidez

para tratar de mantener la consciencia tranquila

ante las demás gentes

por sus hijos drogadictos

sus maridos deprimidos.

Los que no piden ayuda claman con ira hacia Dios, culpándole con furia y despotismo.

No hay Poesía II

No hay poesía

no escribo nada de todo

alucinaciones con forma de recuerdos

asaltan mis pensamientos.

Aquí no hay poesía,

hay madres golpeadas,

hijos abandonados,

padres chantajeados

el amor es utilizado como recurso para matar al inocente y perdonar a los culpables.

Desnuda, en el barro, una mujer muerta descansa de la tortura que le arrancó los brazos y piernas y aún permitirle ser capaz de sentir la violencia con que fue violada. 

       

Un muchacho mira fijamente la nada frente a él, mientras baja la mano con estopa y thinner, que coloca sobre su nariz y boca para aturdir su capacidad de pensar.

Un niño mira absorto la pantalla del teléfono que su madre ocupa para engañar al padre.

Seis demonios caminan minúsculos y molestos por la sala de estar, se miran entre ellos y proceden a mirarte.

Siete demonios se miran entre ellos.

    Un nene de dos años juega con sus juguetes sentado sobre una colchoneta colocada sobre el suelo de lasa sala.

    Los pequeños hombrecillos rojos con cuernos de chivo en la frente y patas de cabra comienzan a acercarse al niño. Llevan tridentes en las manos; el pequeño no se percata de su presencia, comienzan a patearle sus juguetes, a quitárselos, a usar los tridentes para picarle sus muslitos, también sus bracitos y sus mejillas.

    El niño toma a uno de los hombrecillos para ponerlo lejos, pero el hombrecillo le clava su tridente en la mano, lastimándolo, haciéndolo sangrar. El bebé llora frustradamente en su lugar.

    - ¡Tú chinga tu madre, estúpida, pendeja!

- Cállate el hocico, pinche idiota.

- ¡Te voy a soltar otro putazo!

- ¡Quita a Yahír del piso! ¿No ves que lo están picando los demonios?

Carta Para Los Caídos

Note rindas, no dejes nunca de levantarte, no importa lo mucho que cueste, tampoco importa si ya no eres capaz de continuar luchando, lo que finalmente discutirá el verdadero valor de tu naturaleza es la valentía que demostraras al levantarte en medio de la batalla para continuar en pie, pues el final será cuando la muerte ponga a descansar tu ser.

    Este mundo, lamentablemente, se mantiene en guerra declarada y abierta contra el prójimo; muchas veces nos convertiremos en el enemigo, en las victimas colaterales, o nos veremos obligados a abrir fuego contra una amenaza. Pero elige amar, elige perdonar, el mundo y la vida se acabarán y destruirán por sí mismos como consecuencia lógica de su propia existencia.

    Así que no te preocupes por el mundo, su economía y su otro tanto de cosas y creaciones tanto de naturaleza humana como divina, todas están condenadas a la destrucción, a la muerte; así que no contribuyas a la destrucción, pues es natural e inevitable.

    Mejor ama. Si todo será algún día destruido, entonces dedícate a construir. Si por naturaleza el prójimo se odia, rompe con el orden natural de las cosas. Ama al prójimo, compadécete y ora por él. La revolución es siempre la misma porque nunca ha llegado a consumarse del todo, porque siempre ha sido mancillada por sus líderes y representantes, echando en balde el poco logro obtenido.

    ¿Quieres acabar con el mundo tal como lo conoces? Ama.